letras no caminho

Que tristes que fomos. Nunca estivemos na mesma frequência, faço mea culpa, à minha falta de coragem, e espero que faças ao teu curto intelecto. Nunca percebeste que não gosto de fumar, que me engasgava e tossia, cigarro após cigarro, manhã após manhã. Não entendeste que os fumos apenas me serviam de desculpa para te falar, cravar um cigarro ou pedir lume. Não era bastante evidente o eufemismo escondido no ‘dás-me lume?’, pelos vistos não. Tristes que somos, passando manhas escondidos atrás de clichés assumidos no seco gesto de acender um isqueiro. Que triste que serás se continuares a carregar esse tipo de lume no bolso.